POLO A TIERRA

A mí me ha dado en escribir aforismos, como a otros cuento o poesía. A mí me ha dado escribir, reencontrar en las letras los sonetos callados, porque cansada de la vida y con mis brazos vacíos, con ansias quiero estrechar las delicias de esas letras pasadas y ficticias. Quiero escribir. Pero pienso que hay que escribir cuando se tiene algo qué decir. ¿Qué contaría yo? ¡Mis angustias! ¡Mis anhelos! ¡Mis invisibilidades! Quiero llorar. Quiero gritar. Quiero chocolate. Recorro mi vida: sonrío. Ha sido un poco intensa, casi como de boceto. Cada minuto tomo más conciencia de mí y mi sonrisa se amarga. Me siento agotada. Ningún libro puede ya sostenerme. Sartre me aburre. Schopenhauer me deja insensible. Siento un caos. No sé por dónde empezar. Que miserable vacío. Es como si hubiese perdido la facultad de gozar. Nada me conmueve. ¡Mi problema esencial es escribir, escribir y escribir!